la vie est une passion qui se nourrit de pomme de terre et d'oignon, où est le sentiment, la joie, le retour d'investissement, il n'y a rien où je suis, j'étais pourtant bien parti, mais les tournants de la vie m'ont laissé sur le bas côté, où suis je, je me tâte, de la chair, un cerveau pour y penser, j'existe alors que je ne sais pas quoi faire, misère, le temps a passé, les générations sont mortes, pour quoi, pour rien, des tonnes de corps morts pour laisse vivre les vivants, alors pourquoi mourir, je me sens bien maintenant, devrais-je me sentir mal demain, quand mon corps aura cesser d'être au mieux, je suis à l'écoute, que peut on me dire de sérieux, pas ces balivernes de je ne sais pas quoi de religieux, je veux une réponse précise, si je suis y'a bien une réponse, pour arroser les plantes ou pisser tous les jours, c'est toujours une histoire d'eau qui coule, on ne retrouve pas la trace de ce qui existe, chaque seconde emporte son fardeau, encore une histoire d'eau ou de cul, bref tout va à vaut l'eau et pas moyen d'écoper ou dix ans de prison si on comprend pas où est la ligne jaune, celle qui sépare les gentils des méchant ou alors c'est le contraire, par ce que ceux qui comprennent l'ordre sont-ils bons ou méchants