dans un an je serai plus vieux de quelques  certitudes, tout se fige dans mon esprit, il était volant, voilà qu'il se durcit et pas qu'en hiver, je ne sais pas quoi faire pour le faire fondre, les autres m'ennuient autant que moi je m'ennuie de moi, je ne sais pas me surprendre, toujours les mêmes mots qui sont tournés dans tous les sens car ils ne peuvent pas sortir de ma tête, devrais je attendre combien de temps avant d'avoir d'autres mots, ils sont usés, ils sont vieux, autant que moi, je ne suis pas si vieux mais c'est comme si les mots vieillissaient plus vite que moi, ou alors j'aimerais tellement en avoir d'autres qu'ils ne peuvent faire autrement d'être dans la peine de ne pouvoir changé, mais j'ai compris, on ne change pas, tout est prêt dès l'enfance, on ne fait que développer ce qui est préparé, alors comment pourrait-on réfléchir comme un autre qui a reçu un autre paquet à ouvrir, dans certaines tribus ils mangeaient leurs victimes pour être quelqu'un d'autre en plus d'eux, ils ne voulaient pas s'oublier, mais juste ajouter quelque chose, une force, une vision, je ne crois pas dans fable, on est coincé, quoiqu'on fasse, il n'y a pas d'espace où on puisse s'échapper, toute une vie dans une boîte, un corps plus ou moins grand