c'est l'histoire qui n'a pas de début, c'est avant l'histoire, le moment de l'attente, on fait le vide, attention, ça commence, mais rien ne se passe, où est le responsable, nous voulons des explications, mais Dieu est absent pour la journée, il faut choisir seul, quel chemin créer, il n'y a rien, la liberté est totale, je regarde autour de moi, certains ont mis des barbelés, d'autres des billets de banques, ou alors des tuyaux pour évacuer en cas de nécessité, et moi, que vais-je prendre, tiens, des fleurs en plastique, pas d'arrosage, pas d'entretien et de loin ça fait joli, c'est l'impression qui compte, la vérité n'existe pas, on parle sans savoir ou pour mentir, rien n'est dit, tout se cache au fond de l'existence, chasse gardée, pas toucher, mais comment comprendre l'intérêt de vivre, si je veux crier à mort les morts, voilà une vérité implacable qui ne sert à rien, on vit petit à petit dans son coin, pas d'élan dramatique, on fait de la choucroute ce soir, oublie pas les saucisses, dehors il fait nuit, on entend respirer les malades, vont-ils se réveiller demain matin, triste dimanche, à l'approche du cimetière on se tait pour mieux penser à soi, vivant, je suis vivant, alléluia, l'heure est douce, il est l'heure de vivre, c'est l'heure du thé, je me tais pour mieux écouter mon cœur qui bât, encore un coup, un petit coup c'est agréable